Heute machten meine Frau und ich uns auf den Weg von der Neuemühle hinauf bis zur großen Schneise, die die Menschen eine Straße nennen. Kaum hatten wir den Waldrand erreicht, kreisten vier gewaltige Milane über einem frisch gemähten Feld. Ein Bauer war dort eben mit seinen lärmenden Maschinen fertig geworden, und wie jedes Mal wuselte es nun vor Mäusen.

Ein prächtiger Anblick sind diese großen Vögel. Elegant gleiten sie durch die Lüfte und entgeht ihnen doch kaum eine Bewegung am Boden. Für uns Zwerge heißt das allerdings: stets wachsam bleiben. Wer weiß schon, ob ein hungriger Milan nicht einmal einen bärtigen Zwerg mit einer besonders dicken Feldmaus verwechselt. Zum Glück schenkten sie uns heute keine Beachtung.

Nachdem wir die große Schneise mit ihren unzähligen stinkenden und donnernden Rollmaschinen heil überquert hatten, wanderten wir weiter in Richtung Beutelshufe und hinüber ins Gebiet der Solinger Talsperre.

Doch dort geschah etwas, das selbst mich erschauern ließ.

Plötzlich erfüllte ein tiefes Brummen die Luft. Es klang wie jene furchtbaren Maschinen der Menschen, mit denen sie hinter ihren Häusern das Gras stutzen. Über den Baumwipfeln erschien ein seltsames Ungeheuer. Es schwebte durch die Luft, ganz ohne Flügelschlag, und schien sich von dem dröhnenden Lärm selbst zu tragen.

Meine Frau packte mich am Ärmel. Worte brauchten wir keine. Mit einem Satz verschwanden wir beide hinter einem dichten Brombeerbusch und hielten den Atem an. Erst als das seltsame Wesen in der Ferne verschwand und sein Dröhnen langsam verstummte, wagten wir uns wieder hervor.

So kehrten wir schließlich wohlbehalten ins Eifgental zurück.

Ich will nicht klagen – Abenteuer halten einen Zwerg schließlich jung. Doch ein bisschen weniger Bedrohungen von oben wären mir und meiner Frau künftig durchaus recht. Die Milane reichen eigentlich schon völlig aus.

Fotos: Chronikzwerg Fandorin Moosbart

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Heute zog es mich auf einen jener Pfade, die ich lange gemieden habe. Der Rundweg von der Neuemühle hinauf am Schullandheim vorbei, über Finkenholl, zur Berger Mühle und jenseits des Eifgenbaches zurück – ein schöner Weg, einst. Doch in den letzten Jahren war er mehr Prüfung als Freude.

Manch Brücklein lag schief oder zerbrochen, Geländer hatten sich dem Hang ergeben, und das Wasser sammelte sich in tiefen Pfützen, als wolle es den Wanderer aufhalten. Selbst ich, der ich kurze Beine und einen langen Atem habe, musste öfter umkehren als mir lieb war.

Doch siehe da: Die Dinge haben sich gewandelt.

Mit wachem Blick und festem Schritt ging ich heute denselben Weg – und erkannte ihn kaum wieder. Die Übergänge sind geflickt, wo einst morsche Planken lagen. Geländer stehen wieder fest an ihrem Platz, und das Wasser hat neue Bahnen gefunden, fernab der Tritte. Der Pfad ist frei, als hätte jemand ihm den alten Geist zurückgegeben.

Es sind keine großen Worte, die hier nötig sind. Aber ehrliche:
Wer immer dort Hand angelegt hat – er hat mehr getan, als Holz zu richten und Gestrüpp zu schneiden. Er hat einen Weg wieder begehbar gemacht, der vielen am Herzen liegt.

Und so ziehe ich meine Mütze, tief und mit Respekt.

Möge der Pfad nun wieder viele Schritte tragen – von Zwergen, Menschen und all jenen, die wissen, dass ein guter Weg ein kleines Stück Heimat ist.

Fotos: Fandorin Moosbart

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Ich stand am Rand des Feldes, die Axt noch in der Hand, und sah nach oben. In langen Keilen glitten sie über die Hügel, laut und klar, als würden sie uns Zwergen sagen: Der neue Frühling naht.

Im Dorf schmunzeln manche, wenn ich erzähle, dass die Kraniche Weisheit bringen. Doch ich weiß es besser: Jedes Jahr folgen sie dem Ruf des Lichts, wie wir dem Ruf der Berge. Und wie wir, kehren sie nach langen Reisen an vertraute Orte zurück.

Als der letzte Ruf verklang, blieb ich noch einen Moment stehen, lauschte dem Echo im Tal und spürte, wie die alten Wege wieder lebendig wurden. Die Kraniche sind zurück – und mit ihnen wächst die Sehnsucht nach warmem Wind und offenem Land.

Foto: Forum Wermelskirchen

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An einem sonnigen Morgen beschlossen sie, gemeinsam am Eifgenbach entlang zu wandern. Die Vögel sangen, das Wasser gluckste, und die Zwerge waren bester Laune. Schon nach kurzer Zeit erreichten sie den großen sprechenden Baum Eichenwächter Boromil, dessen mächtige Krone fast den Himmel berührte.

„Guten Tag, kleine Freunde“, raunte Boromil mit tiefer Stimme.
Er erzählte ihnen, wer heute schon alles an ihm vorbeigekommen war: Spaziergänger, Radfahrer, ein Förster und sogar ein neugieriger Fuchs. Die Zwergenkinder lauschten begeistert.

Kurz darauf entdeckten sie zwei besondere Bäume. Ihre Stämme standen so nah beieinander, dass sie fest miteinander verwachsen waren. Ihre noch jungen Stämme berührten sich wie Lippen – es sah aus, als würden sie sich küssen.
„Das sind Lindora und Birkenherz“, flüsterte Mutter Liriel. „Sie lieben sich so sehr, dass sie für immer zusammengewachsen sind.“
Die Zwerge blieben einen Moment stehen, denn selbst für sie war diese Liebe etwas ganz Besonderes.

Weiter ging es, bis sie auf die Schaf- und Ziegenherde trafen. Die Zwerge hatten großen Respekt vor den mächtigen Tieren, auch wenn sie sie schon kannten. Früher, als alle noch klein gewesen waren, waren Lämmer und Zicklein kaum größer als die Zwerge selbst gewesen.

Der Weg führte die Familie anschließend über eine kleine Brücke, unter der der Bach leise murmelte. Tinko beugte sich über das Geländer, während Mirella vorsichtig jeden Schritt setzte.

Am Ende ihrer Wanderung sahen sie noch eine neue Plantage von Spindelbäumen, die die Menschen gepflanzt hatten, um dem Klimawandel zu trotzen. Vater Balduin nickte anerkennend.

„Wenn Große und Kleine zusammen auf die Natur achten, hat sie eine gute Zukunft“, sagte er.

Glücklich und zufrieden kehrte die Zwergenfamilie schließlich nach Hause zurück – mit neuen Eindrücken, warmen Herzen und einer weiteren wunderbaren Geschichte aus dem Eifgental.

Fotos: Chronik-Zwerg Fandorin Moosbart

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